L’année dernière, ou il y a deux ans je ne sais plus, j’ai lu Les raisins de la colère de Steinbeck. Les images restent imprimées dans ma tête.
Au moment de la Grande Dépression aux États-Unis, des milliers de familles perdent le peu qu’ils possèdent et partent en quête de travail, vers l’Ouest.
Sur la route émergent des camps plus ou moins salubres, plus ou moins organisés, plus ou moins officiels.
Il y a la mort, la peur, la saleté.
Il n’y a pas toujours à manger, ni de quoi dormir, ni de respect. Ni de justice. Très peu d'argent.
Mais toujours, il y a la musique. Et toujours, il y a la danse. Partout. Dès que possible.
Un bal est menacé d’annulation par les autorités, pour des raisons de sécurité : c’est l’émeute, l’indignation.
Comme si la danse était le noyau inébranlable de l’humanité.
Ce qui unit.
Ce qui allège.
Ce qui nous consolide, en tant que personne, et en tant qu'espèce.
En tant que communautés.
Ce qui nous permet d’avancer.
De sentir le plaisir d’être.
Et d'être ensemble.
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